|
|
|
Günter Bruno Fuchs
Der Irre ist gestorben
Im Wartesaal, wenn die Züge
Verspätung hatten,
erzählte er Märchen aus Tausend-
undeiner Nacht.
Er verstand es nie,
richtig zu grüßen. Auf Guten Tag
sagte er immer: Vielleicht.
Man weiß: er zog seinen Hut
vor den Hunden.
Seine Königskrone aus Zeitungspapier
trugen die Kinder nach Hause.
Der Fünfzeiler im Ortsteil der Zeitung
schloss mit den Worten: es war
seine letzte Nacht,
als er im Park auf den Baum stieg.
Gerüchte gehen, er habe vergessen
sich festzuhalten,
als er den Friedensappell
an die Welt sprach.
|
|
